Christelle commence par mouiller sa feuille et pose un premier lavis, bleu pâle, presque transparent, en laissant des zones vierges, des blancs qui deviendront lumière. Elle dépose ensuite un bleu si tendre qu’il semble né d’un amour profond. Une ligne blanche marque l’horizon, là où le regard s’arrête et où la pensée voit l’infini.

Elle entreprend de peindre le lac. Un dégradé de bleu s’étend vers le rivage, entrecoupé de zones blanches, vert pâle et roses. Quelques touches arrondies de jaune doux et tiède comme un rayon de soleil de fin d’après-midi réveillent un vert naissant de la rencontre avec le bleu. Elle ajoute de petites courbes de bleu de cyan, turquoise et indigo, des touches violettes et gris bleu en prenant soin de laisser des blancs. Des vaguelettes apparaissent semblant danser avec la lumière, parsemées de murmures d’écume qui voguent vers le rivage. Le lac a pris vie sous son pinceau.

Elle trace le rivage : un ocre pâle posé comme une main tendue. Et aussitôt, le lac respire différemment. Puis vient la végétation : lavis vert tendre, faisceaux olive, verts de plus en plus foncés. Herbes et buissons surgissent.

Elle dessine une silhouette de mouette d’un gris discret suggérant un battement d’aile. Le ciel s’anime de teintes bleues et grises. Les nuages s’épanouissent. Le mouvement est partout.

Au premier plan, elle peint un grand arbre. Elle prend un ocre pâle tirant sur le brun. Le pinceau effleure à peine le papier sec. Le tronc et le départ des branches maîtresses prennent forme. Elle pose les premières masses de vert clair. Elle attend, puis revient avec des dégradés plus sombres pour sculpter le relief. Là où la lumière tombe, elle garde du vert tendre mêlé à quelques ombres. Elle ménage des jours, comme des fenêtres ouvertes sur le monde, par où le lac continue de vibrer et le ciel de chanter sa lumière fluide.

Elle cisèle le tronc de lignes fines, irrégulières, mêlant brun, gris et éclats d’ocre. Peu à peu, l’écorce devient rugueuse.

Maintenant, l’arbre vit et raconte.

Puis vient le moment qu’elle redoute. Après avoir laissé sécher, il faut ajouter l’ombre de l’arbre. Préparant un lavis gris bleuté, elle observe la lumière, devine la forme. Elle sera floue, inégale. Elle humidifie sa feuille, retient sa respiration et se lance hardiment. Tout change. Son oeuvre gagne en profondeur et fait ressentir une sensation d’équilibre fragile et parfait.

Satisfaite, elle regarde son tableau. Il est à moitié vert, à moitié bleu. C’est ce qu’elle voulait.

L’arbre frémit sous le vent, la mouette s’approche, les eaux miroitent doucement. Elle ne se lasse pas de l’admirer, fière de ce qu’elle a fait naître.